***
Духота стоит, как в предбаннике.
Майка мокрая – к телу клеится.
Чай не стынет час в подстаканнике,
И остынет ли? В то не верится…
Небо – чёрное. Мысли – плавятся…
Я уже и не я – ожидание:
«Будет – нет – гроза?» Разбиваются
Мысли здесь мои… о молчание.
Не дышу совсем: кислорода нет!
Кровь в висках стучит, словно молотом.
Отыскать смогу ль я грозы той след
Или здесь умру вместе с городом?
Просмотров 
