Ой ты, Русь, старина колокольная.
Звон летит, словно песня привольная.
На луга изумрудной травы,
За озёра густой синевы.
На поля спелой ржи бесконечные.
За курганы высокие, вечные.
До краев наполняет сердца,
Как бесценный подарок Творца.
Слыша звон, умолкает соловушка,
Наклоняется буйна головушка,
И сжимаются пальцы в щепоть:
Сохрани и помилуй, Господь.
23.12.12г.
Просмотров 
