К нам вернулось тепло, жарким ветром подуло с пустыни,
И горячей волной пронеслось вдоль по нервам и коже,
Это чувство похлеще, чем холод на паковой льдине,
Одиночество гнойным нарывом терзает и гложет.
И молчит телефон, почтальоны не ищут мой адрес,
Ведь я выброшен жизнью за борт в дальний край ойкумены,
Каждый день открываю с утра свой “последний парадец”,
Равнодушием битый, схожу каждый вечер со сцены.
А душа, хоть потёмки, но стонет всегда под прицелом,
Вновь, плевки отражая, от чувственных ран кровоточит,
Не святой я, не грешник, не в чёрном и, даже, не в белом
И всегда протяну руку дружбы, тому, кто захочет.
Я обиды терплю, не встревая в словесные битвы,
Не люблю только хамства в лицо и “наезд” без причины,
Если кто-то слова от себя добавляет в молитвы,
И когда слишком много болтают, без дела, мужчины.
Ах, как душно и жарко, и хочется светлого пива,
Я возьму пару банок и сяду у моря на камень,
Догорает закат над притихшей волною. Красиво...
Погружусь в тишину, может грусть и отпустит … Кто знает.
Просмотров 
Другие новости по теме:
 Сергей Марс Пушкин - 33 года или стихи погибшего брата |  Геннадий Кудрявцев - Угас закат за рощей дальней... |  Мария Щелочкова - Голос Ангела |  Лана Сапиенс - Почему милосердие часто на деле - слова? |  Марина Каштановая - Для любимого |  Марина Терентьева - Путь к тебе |
