Согревая на углях вино,
Задыхаясь его ароматом,
Пониманием, что всё равно,
Все равны, посылаешь всех матом.
На стене не рисуют стихов,
Кирпичи от стихов расплавятся,
Не приняв непрощенных грехов
Даже тех, кто стихами кается.
Вымрут улицы, книгам вслед
Как бумажные самолетики
Разлетятся, оставив скелет –
Шпили острые - память готике.
Не останется пустоты,
Не останется даже призраков,
И под снегом сгниют листы -
Безупречной осени признаки.
И наступит опять зима,
И ветра, белых вьюг пастухи,
Заколдуют пустые дома,
Чтобы жили в них снова стихи…
21.11.12
http://stihi.ru/2012/11/21/1249
Отзывов 0 Просмотров